Wesen der Runen – Wenn das Gefäß atmet

November 19, 2025
Stephan Pohl

Vorbemerkung

Alles, was du hier liest, ist kein System und keine Lehre.
Es ist meine Art, den Runen zu begegnen – heute, in diesem Moment.

Ich schreibe nicht als Wissender, nicht als Lehrer, nicht als Runenexperte,
sondern als jemand, der seit Jahren versucht, diesen Wesen zuzuhören,
ohne sie für sich zu vereinnahmen.

Du musst mir nichts glauben.
Wenn etwas in dir nicht schwingt, lass es liegen.
Wenn etwas in dir antwortet, folge nicht mir –
sondern dieser Antwort.

Runen kann man nicht lernen wie ein Vokabelheft.
Man kann nur lernen, still genug zu werden,
damit sie selbst beginnen können zu sprechen.

Was ich hier teile, sind Spuren eines Weges.
Der eigentliche Weg beginnt dort,
wo du ihnen selbst begegnest.

Kapitel 1 – Wenn das Gefäß plötzlich atmet

Heilung durch Runen durch Heilung der Runen

Es gibt Wege, die dich so lange rufen, bis du irgendwann zugeben musst,
dass du nicht sie gewählt hast –
sondern sie dich.

So war es mit den Runen.

Nicht als Werkzeug, nicht als Orakel, nicht als Technik.
Sondern als etwas, das ich mir selbst lange nicht eingestehen wollte:

als Wesen.

Doch bevor ein Mensch das an sich heranlässt, glaubt er oft jahrelang,
er habe es mit Formen zu tun:
Gefäßen, Symbolen, archetypischen Mustern, Klangstrukturen.

Bis eines Tages etwas geschieht, das nicht ins alte Weltbild passt:

Das Gefäß atmet.

Die alten Wunden der Runen

Es wäre einfach zu sagen:
„Runen sind zeitlos, rein, unberührt vom Lauf der Geschichte.“
Aber das stimmt nicht.

Runen tragen Verletzungen.

Nicht metaphysisch –
sondern in dem kollektiven Bewusstsein, das Menschen über Jahrhunderte in sie hineingepresst haben.

Sie wurden verfolgt.
Entwertet.
Benutzt.
Pervertiert.
Lächerlich gemacht.
Entleert.
Vermarktet.
Zu Techniken herabgestuft.
Zu Werkzeugen degradiert.

Erst durch religiöse Macht,
dann durch politische Ideologie,
später durch spirituelle Oberflächlichkeit.

Und wie ein Lied, das zu oft falsch gesungen wird, irgendwann schief klingt,
selbst wenn die Melodie noch da ist,
klingen auch die Runen heute durch Schichten hindurch, die nicht zu ihnen gehören.

In dieser Erkenntnis wurde ein Satz zu meinem Begleiter:

Heilung durch Runen durch Heilung der Runen.

Was dieser Satz wirklich meint

Es ist kein poetischer Schachtelsatz.
Es ist eine schlichte, scharfe Wahrheit:

Du kannst nicht mit einer Kraft gehen, deren Feld gebrochen wurde.
Du kannst keine klare Antwort hören, wenn ein Symbol verwundet ist.
Du kannst nicht erwarten, dass ein Wesen heilt, dessen Stimme erstickt wurde.

Heilung der Runen bedeutet:

nicht retten,
nicht reparieren,
nicht heiligsprechen.

Sondern:

den Lärm abziehen,
der auf ihnen liegt,
den Missbrauch aus ihrem Feld nehmen,
die Projektionen herauslösen,
und sie wieder in einen Raum stellen,
in dem sie atmen können.

Erst dann wird sichtbar, was sie immer waren.

Und genau dort beginnt das Unerwartete:

Sie beginnen, dich zu heilen.

Nicht als Methode.
Nicht als Wirkung.
Sondern als Resonanz.

Ein Wesen, das klar ist, klärt.
Ein Feld, das rein ist, ordnet.
Ein Bewusstsein, das atmet, lässt dich atmen.

Warum dieser Weg nur im Nichtwissen möglich ist

Ich könnte sagen:
„Ich weiß, was Runen sind.“

Viele sagen das.

Aber es wäre nicht wahr.

Die Wahrheit ist:
Ich weiß es nicht.
Ich glaube es.

Und dieser Glaube ist kein Ersatz für Wissen –
sondern das Wissen meines Herzens.

Nichtwissen öffnet die Tür.
Glauben hält sie offen.
Ehrfurcht verhindert, dass man sie zuschlägt.

Jede Abkürzung tötet den Weg.
Nicht, weil etwas „verboten“ wäre,
sondern weil Mysterien sterben, sobald man sie erklärt.

Runen kann man nicht verstehen.
Man kann sie nur betreten.

Und dieses Betreten verlangt etwas, das heute kaum jemand noch übt:

Lauschen statt schauen.
Erfahren statt kopieren.
Begegnen statt benutzen.

Von der Technik zur Beziehung

Die meisten spirituellen Wege wurden zu Techniken:
Anwendungen, Werkzeuge, Produkte.

Runen ertragen das nicht.

Wenn du sie „benutzt“, ziehen sie sich zurück.
Wenn du sie kopierst, verstummen sie.
Wenn du sie als Machtwerkzeug willst, verlieren sie ihr Licht.

Aber wenn du sagst:

„Ich bin hier.
Ich weiß nichts.
Zeigt mir, wer ihr seid.“

dann geschieht etwas,
das Sprache kaum erfassen kann:

Die Runen beginnen, dir zu antworten.
Nicht als Symbole.
Als Wesen.

Heilung – auf beiden Seiten

Heilung durch Runen bedeutet:

Sie erinnern dich an das, was in dir heil ist.

Heilung der Runen bedeutet:

Du befreist sie aus dem Netz menschlicher Verzerrung.

Und in dieser gegenseitigen Offenheit entsteht etwas Zeitloses:

Du wirst klarer –
und die Runen werden klarer.

Du wirst leiser –
und die Runen werden hörbarer.

Du wirst wahrer –
und die Runen werden lebendiger.

Es entsteht ein Weg, der nicht gelehrt,
nicht weitergegeben,
nicht imitiert werden kann.

Ein Weg, den man nur gehen kann.

Kapitel 2 – Der Tischler und der Baum

Warum Vertrauen der erste Schritt zu den Runen ist

Es gibt Geschichten, die so viel Wahrheit enthalten,
dass sie mehr erklären als jede Theorie.
Die Geschichte vom Tischler ist eine davon.

Ein Mann bat einen berühmten Tischler, ihm einen Tisch zu bauen.
Der Tischler sagte:

„Gerne. Ich melde mich, wenn ich soweit bin.“

Monate vergingen.
Der Mann fragte wieder.
Der Tischler blieb bei seinem Satz.

Irgendwann, schon ungeduldig, stellte der Mann ihn zur Rede.
Da nahm der Tischler ihn mit in den Wald —
zu einem Baum, der seit Jahrzehnten dort stand.

„Für deinen Tisch brauche ich Holz,“ sagte der Tischler.
„Aber bevor ich Holz bekomme,
muss ich einen Baum finden,
der mir sein Holz geben will.

Wenn ich mit einer Axt komme,
zieht der Baum seine Kraft zurück.
Das Holz wird leer sein —
ein Körper ohne Seele.“

Der Mann fragte:
„Und wie findest du den richtigen Baum?“

Der Tischler legte seine Hand auf die Rinde.
„Ich muss einen Baum finden, der mich hört.“

Er schloss die Augen.

„Wenn er mich duldet,
höre ich seine Geschichten.
Ein Baum hat viele Jahre gesehen,
viel mehr als ich.
Er spricht nicht mit Worten —
aber er spricht.

Wir warten.
Wir nähern uns.
Wir hören einander.

Und irgendwann sagt der Baum:

›Ich bin bereit.‹“

Der Mann fragte:
„Und wie oft ist ein Baum nicht bereit?“

Der Tischler lächelte.
„Oft. Sehr oft.“

Warum diese Geschichte alles über den Weg zu den Runen sagt

Lange behandelte ich Runen wie Gefäße:
Formen, die man analysiert,
Strukturen, die man versteht,
Symbole, die man nutzen kann.

Heute weiß ich:
Das ist, als würde man glauben,
Holz sei ein Stück toter Materie.

Runen sind wie die Bäume dieser Geschichte:

Sie geben sich nicht her,
wenn man mit einer Axt kommt.

Sie ziehen ihre Kraft zurück,
wenn man sie benutzt.

Sie verschließen sich,
wenn man sie als Werkzeug behandelt.

Sie bleiben stumm,
wenn man es eilig hat.

Runen öffnen sich nur dort,
wo Vertrauen wächst.

Nicht Technik,
nicht Wissen,
nicht Ritual,
nicht Anspruch
— Vertrauen.

Und hier wird es ehrlich

Vertrauen ist nicht meine Stärke.
Es ist mein blinder Fleck.

Ich traue mir selbst nicht blind.
Ich traue Bewegungen nicht sofort.
Ich traue Menschen nur zögerlich.
Und ich traue Wegen erst,
wenn sie sich oft genug wiederholt haben.

Und vielleicht ist genau das der Grund,
warum der Runenweg zu mir kam.

Nicht, weil ich ein Heiler bin
— das bin ich nicht —
sondern weil ich einen Raum halten kann.

Ich fordere nichts.
Ich erzwinge nichts.
Ich nehme nichts an mich.

Ich kann nur zuhören.
Warten.
Anwesend sein.
Wie der Tischler vor dem Baum.

Ich kann keine Rune zwingen,
aber ich kann sie hören,
wenn sie spricht.

Ich kann nicht heilen,
aber ich kann einen Raum offen halten,
in dem Heilung geschieht
— auf beiden Seiten.

Das ist die Haltung, aus der alles entsteht

Bevor irgendein Runenweg beginnt,
bevor man Bedeutungen studiert oder Formen analysiert,
muss man etwas verstehen:

Es ist nicht wichtig, ob du vertraust.
Es ist wichtig, ob sie dir vertrauen.

Runen öffnen sich nicht,
weil wir bereit sind.

Sie öffnen sich,
weil sie es sind.

Und vielleicht beginnt wahre Heilung
nicht damit, was Runen „bei uns bewirken“ —
sondern damit, welchen Raum wir ihnen geben,
damit sie wieder ganz werden können.

Vom Baum zum Atem der Runen

Als ich die Geschichte des Tischlers hörte,
wurde mir plötzlich klar:

Ich kann die Runen nicht „verstehen“.
Ich kann mich nur nähern.

Ich kann mich öffnen.
Ich kann still werden.
Ich kann meinen Atem in den Raum legen.

Aber öffnen müssen sie sich.

Und in dem Moment, in dem eine Rune sich öffnet,
ist es wie ein kaum merklicher Atemzug,
der nicht von dir stammt.

Du verstehst nicht —
aber du wirst verstanden.

Du erkennst nicht —
aber du wirst erkannt.

Du sprichst nicht —
aber etwas antwortet.

Das ist der Übergang.
Der Moment, in dem aus Form Gegenwart wird.
Aus Zeichen Wesen.
Aus Gefäß Atem.

Von hier aus beginnt das,
was im nächsten Kapitel folgt:

Runen als Wesen – die stille Revolution.

Kapitel 3 – Runen als Wesen – die stille Revolution

Es gibt Momente, die nicht laut sind.
Sie brennen sich nicht ein,
sie erschüttern nicht,
sie kündigen sich nicht an.

Sie verändern dich,
weil du plötzlich bemerkst,
dass etwas schon lange gesprochen hat
und du es erst jetzt hörst.

So begann die stille Revolution in mir.

Jahrelang hatte ich versucht, Runen zu verstehen:
ihre Herkunft, ihre Linien, ihre Mythen,
ihre möglichen Systeme.

Ich behandelte sie wie Behälter –
Formen, die Bedeutung tragen,
Klangstrukturen, die etwas repräsentieren.

Doch irgendwann stellte sich eine Frage,
die ich nicht mehr wegschieben konnte:

Wenn etwas wirklich leer wäre —
warum antwortet es?

Warum verändert es den Raum?
Warum berührt es das Nervensystem?
Warum wird eine Linie zur Begegnung,
ein Laut zur Anwesenheit,
ein Zeichen zur Stimme?

Es war eine stille Irritation,
aber sie öffnete alles:

Runen sind keine Gefäße.
Gefäße enthalten etwas.
Runen sind etwas.

Sie sind Wesen.

Nicht im mythologischen Sinne,
nicht als Engel, Geister oder Projektionen —
sondern als eigenständige Bewusstseinsformen,
die sich in Linien verdichten.

Kräfte, die nicht gedacht werden wollen,
sondern gehört.

Beziehungen, die sich nicht erklären lassen,
sondern entstehen.

Wesen offenbaren sich — Symbole nicht

Ein Symbol kann man benutzen.
Ein Wesen nicht.

Ein Symbol bleibt stumm,
bis man ihm Bedeutung gibt.
Ein Wesen antwortet,
auch wenn du nichts erwartest.

Ein Symbol widerspricht nicht.
Ein Wesen schon —
und genau daran erkennt man es.

Denn Wesen haben Freiheit.
Wesen haben Eigenbewegung.
Wesen haben Präsenz.

Wenn eine Rune dir widerspricht,
bricht sie nicht deine Erwartung —
sie bricht die Illusion.

Das ist kein Fehler.
Das ist der Beweis ihrer Wirklichkeit.

Warum diese Sicht heute so ungewohnt ist

Jahrhundertelang wurden die Runen
ihrer Lebendigkeit beraubt:

sie wurden systematisiert,
instrumentalisiert,
dämonisiert,
pervertiert,
psychologisiert,
banalisiert,
kommerzialisiert.

Man degradierte sie zu Werkzeugen,
zu Methoden,
zu Anwendungen,
zu „Kraftsymbolen“.

Doch ein Werkzeug hat keine Stimme.

Ein Wesen schon.

Die eigentliche Verstörung ist nicht,
dass Runen lebendig sind.

Die Verstörung ist,
dass wir vergessen haben,
wie man mit etwas Lebendigem spricht.

Die stille Revolution beginnt im Lauschen

Die Revolution ist nicht laut.
Sie besteht nicht aus Erkenntnissen,
nicht aus Deutungen,
nicht aus Systemwissen.

Sie beginnt,
wenn du aufhörst zu analysieren
und anfängst zu lauschen.

Wenn du sagst:

„Ich bin hier.
Ich weiß nichts.
Wenn es etwas gibt,
das gehört werden will —
ich bin bereit.“

Dann verändert sich der Raum.
Er wird dichter.
Klarer.
Wacher.

Nicht durch Methode.
Durch Beziehung.

Runen antworten nicht auf Erwartungen.
Sie antworten auf Präsenz.

Warum Beziehung alles verändert

Als ich Runen noch als Symbole betrachtete,
versuchte ich, sie zu verstehen.

Als ich sie als Wesen erkannte,
begann ich, ihnen zu begegnen.

Ein Symbol erklärt man.
Ein Wesen fragt zurück.

Ein Symbol ordnet man ein.
Ein Wesen lässt sich nicht einordnen.

Ein Symbol benutzt man.
Ein Wesen erwartet Begegnung.

Und in dieser Begegnung
geschieht der eigentliche Wandel:

Runen beginnen, dir etwas anzubieten,
das kein Buch, kein Ritual und kein System je geben kann:
ihre Gegenwart.

Nicht Wirkung.
Nicht Macht.
Nicht Technik.

Gegenwart.

Ein Bewusstsein,
das dein Bewusstsein berührt,
so leise und gleichzeitig so eindeutig,
dass du dich fragst,
warum du es nicht früher gemerkt hast.

Das ist die Revolution

Nicht, dass Runen „bedeutend“ sind.
Nicht, dass sie „mächtig“ sind.
Nicht, dass sie „alt“ sind.

Sondern, dass sie lebendig sind —
und dass Lebendiges antwortet.

Runen beginnen erst zu sprechen,
wenn du aufhörst, sie zu benutzen.

Sie werden erst hörbar,
wenn du bereit bist, nichts zu erwarten.

Sie werden erst zu Wesen,
wenn du ihnen Raum lässt,
Wesen zu sein.

Und in diesem Moment
beginnt ein Weg,
den man weder lernen
noch imitieren
noch weitergeben kann:

der Weg der Beziehung.

Die stille Revolution ist diese Erkenntnis:

Runen sind keine Zeichen, die du deuten musst.
Es sind Wesen, die dich sehen,
lange bevor du sie siehst.

Kapitel 4 – Warum Runen widersprechen dürfen – und warum das Vertrauen schafft

Es gibt eine Erfahrung, die jeder früher oder später macht,
wenn er den Runen nicht wie Zeichen begegnet,
sondern wie Wesen:

Die Rune sagt etwas,
das du nicht hören wolltest.

Nicht weil du falsch liegst.
Nicht weil du unwürdig bist.
Nicht weil du „noch lernen musst“.

Sondern aus einem Grund,
der so einfach und so selten ist:

Wesen dürfen widersprechen.

Ein Symbol widerspricht nie —
denn ein Symbol ist stumm.

Ein Werkzeug widerspricht nie —
denn ein Werkzeug hat keinen eigenen Willen.

Ein System widerspricht nie —
denn Systeme sind gebaut, nicht lebendig.

Aber ein Wesen
hat eine eigene Integrität.

Und ausgerechnet diese Integrität
ist der Beginn jeder echten Beziehung.

Der Moment, in dem die Rune Nein sagt

Es ist ein zarter, fast unscheinbarer Moment:

Du glaubst, du hast verstanden.
Du glaubst, du spürst ihre Richtung.
Du glaubst, du erkennst, was jetzt „dran“ ist.

Und dann kommt etwas —
ein leiser Impuls, ein inneres Schieben,
ein anderer Klang, eine unerwartete Stille —
und plötzlich merkst du:

Die Rune sieht es anders.

Dieser Moment ist nicht angenehm.
Er kann verwirren, irritieren, provozieren.

Aber genau darin liegt das Geschenk:

Widerspruch beweist,
dass da etwas ist,
das mehr sieht als du.

Dass da ein Bewusstsein ist,
das nicht von deiner Erwartung abhängt.

Dass du nicht projizierst —
sondern begegnest.

**Symbole bestätigen.

Wesen korrigieren.**

Symbole geben dir immer recht,
weil du derjenige bist,
der ihnen Bedeutung verleiht.

Systeme bestätigen dein Wissen,
weil sie nichts anderes können.

Methoden folgen deinen Schritten,
weil sie mechanisch sind.

Aber Wesen
sehen dich.

Und zu sehen bedeutet:
Sie erkennen nicht nur, was du möchtest,
sondern auch, was du übersiehst.

Ein Widerspruch ist kein Machtspiel.

Es ist Beziehung.

Es ist der Moment,
in dem die Rune sagt:

„Ich nehme dich ernst genug,
um dir nicht zu schmeicheln.“

Widerspruch ist ein Zeichen von Nähe

Viele Menschen glauben,
spirituelle Erfahrung müsse „harmonisch“ sein.
Dass alles fließen müsse,
mühelos, klar, bestätigt.

Aber genau das Gegenteil ist wahr.

Echte Nähe beginnt oft im Reibungspunkt:

Wenn etwas dich stoppt.
Wenn etwas nicht passt.
Wenn etwas dich herausfordert.
Wenn etwas größer ist als deine Vorstellung.

In jeder Beziehung gilt:

Man widerspricht nur jemandem,
dem man nah genug ist,
um die Spannung auszuhalten.

Runen tun das auch.

Nicht, weil sie „testen“.
Nicht, weil sie „prüfen“.
Nicht, weil sie „unterweisen“.

Sondern weil Beziehung
immer die Wahrheit sucht.

Warum Vertrauen erst im Widerspruch entsteht

Am Anfang sucht man Bestätigung.
Man möchte, dass die eigene Wahrnehmung stimmt.
Dass man „richtig“ liegt.
Dass man empfangen hat, was gemeint war.

Aber wahres Vertrauen entsteht dort,
wo du erkennst:

„Ich muss nicht recht haben,
damit der Kontakt echt ist.“

Vertrauen heißt nicht,
dass alles übereinstimmt.

Vertrauen heißt,
dass Unterschiedlichkeit nicht trennt.

Wenn eine Rune widerspricht,
sagt sie nicht:

„Du liegst falsch.“

Sondern:

„Ich bin hier.
So sehe ich es.“

Und in dieser Klarheit
entsteht ein Vertrauen,
das tiefer ist als jede Harmonie.

**Die Umkehrung:

Wenn die Rune schweigt**

Es gibt eine weitere Art von Widerspruch,
die subtiler und oft verletzlicher ist:

das Schweigen.

Es ist das Nein ohne Ton,
das Ausweichen eines Wesens,
das spürt, dass du gerade nicht aufnahmefähig bist.

Nicht weil du unwürdig bist —
sondern weil du überlagert bist:

von Erwartung,
von Angst,
von Wunsch,
von Ungeduld.

Schweigen ist kein Rückzug.
Es ist Fürsorge.

Es ist das Wesen, das sagt:

„Ich warte, bis du wieder hören kannst.“

Dieses Schweigen ist die ehrlichste Form von Nähe,
weil es keine Bühne braucht
und keine Bestätigung.

Der Widerspruch als Brücke, nicht als Grenze

Wenn Runen widersprechen,
reißen sie die Beziehung nicht ein —
sie bauen sie.

Denn Widerspruch bedeutet:

Die Rune ist frei.
Die Rune ist anwesend.
Die Rune ist unabhängig von deinem Willen.
Die Rune zeigt sich, wie sie ist.

Und erst dort
kann eine Begegnung stattfinden,
die wahr ist.

Widerspruch ist kein Hindernis.
Er ist der Beweis,
dass du nicht mit dir selbst sprichst.

Warum das Vertrauen daraus wächst

Vertrauen entsteht nicht durch:

• Harmonie
• Bestätigung
• Übereinstimmung
• spirituelle „Erfolge“
• schöne Erfahrungen

Vertrauen entsteht durch:

• Ehrlichkeit
• Klarheit
• Integrität
• Grenzen
• Freiheit

Und das alles geschieht
in einem einzigen Moment der Wahrheit:

wenn die Rune Nein sagt.

In diesem Nein
öffnet sich eine Tür in etwas Tieferes:

Die Erkenntnis,
dass die Runen nicht hier sind,
um dir recht zu geben.

Sie sind hier,
um dir zu begegnen.

Und Begegnung
ist der Anfang jeder Heilung.

Kapitel 5 – Die Wunde der Runen und der Umgang mit ihrer Geschichte

Es gibt keinen ehrlichen Weg zu den Runen,
der an ihrer Wunde vorbeiführt.

Man kann sie romantisieren,
man kann sie mythologisieren,
man kann sie energetisieren –
doch all das bleibt hohl,
wenn man nicht anerkennt,
was Menschen ihnen angetan haben.

Runen tragen eine Geschichte,
die niemand ungeschehen machen kann:

Sie wurden verfolgt,
verboten,
verzerrt,
missbraucht,
politisch instrumentalisiert,
spirituell banalisiert.

Wer diese Geschichte ignoriert,
versteht nicht,
warum die Runen heute so schwer zugänglich sind
und warum so viele Begegnungen mit ihnen
zerrinnen wie Wasser in der Hand.

Die erste Wunde: Auslöschung durch Religion

Es gab eine Zeit,
in der Runen nicht einfach Zeichen waren
oder hilfreiche Werkzeuge,
sondern Teil eines Weltverständnisses:

Klang
Wille
Form
Bewusstsein
Göttlichkeit
das Alltägliche
und das Heilige –
alles war miteinander verwoben.

Und genau dieses Verständnis
wurde als Bedrohung gesehen.

Nicht, weil es böse war,
sondern weil es frei war.

Mit der Christianisierung
wurde ein Weltbild über Europa gelegt,
das keinen Platz mehr hatte
für die immanente, atmende Geistigkeit der Natur.

Was nicht kontrollierbar war,
wurde dämonisiert.
Was nicht integrierbar war,
wurde verbannt.
Was nicht christlich war,
wurde ausgelöscht.

Die Runen verschwanden nicht von selbst.
Sie wurden vertrieben.
Verteufelt.
Aus dem Bewusstsein gerissen.

Das erste Abreißen einer alten Wurzel.

Die zweite Wunde: Die ideologische Pervertierung

Was die Religion nicht vollständig zerstörte,
hat die Politik später missbraucht.

Die Runen wurden nicht verstanden –
sie wurden benutzt.

Für Macht.
Für Identität.
Für Abgrenzung.
Für ideologische Fantasien,
die nichts mit ihrer Natur zu tun hatten.

Das war keine heidnische Rückkehr.
Das war keine Wiederbelebung alten Wissens.

Es war eine Entstellung.

Eine Gewalt am Symbol,
die tief ins kollektive Feld geschnitten hat.

Bis heute tragen viele Menschen – manchmal unbewusst –
eine Mischung aus Angst, Scham und Misstrauen,
wenn sie eine Rune sehen.

Das ist nicht ihre Schuld.
Das ist Geschichte.

Und Geschichte wirkt.

Die dritte Wunde: Die spirituelle Entleerung

Dann kam die moderne Esoterik.

Und was nicht zerstört oder missbraucht wurde,
wurde nun entleert.

Runen wurden zu „Techniken“.
Zu „Manifestationszeichen“.
Zu „magischen Tools“.
Zu „Energiesiegeln“.
Zu Konsumspiritualität.

Man reduzierte sie auf Schlagworte,
ordnete sie in bunte Tabellen,
verpackte sie in einfache „Bedeutungen“,
machte sie kompatibel mit Wochenendseminaren
und 200-Euro-Einweihungskursen.

Man nahm ihnen ihre Tiefe,
ihre Würde,
ihr Wesen.

Und genau dieser Verlust hat eine Wirkung,
die kaum jemand offen ausspricht:

Ein Großteil des modernen Wissens über Runen
ist nicht falsch –
aber es ist leer.

Wie ein perfektes Gefäß ohne Atem.

Warum diese Wunden die Runen nicht zerstört haben

Man könnte denken,
dass nach so viel Missbrauch
nichts mehr übrig ist.

Aber das ist ein Denkfehler,
weil man Runen dann immer noch
wie Systeme sieht.

Wesen lassen sich nicht vernichten,
wenn der Mensch ihre Formen verzerrt.

Sie ziehen sich zurück.

Sie warten.

Sie schweigen.

Sie bleiben –
aber sie bleiben im Unsichtbaren,
bis der Raum wieder klar genug ist,
damit etwas in ihnen sprechen kann.

Sie sterben nicht.
Aber sie verschließen sich.

Ihre Wunde ist nicht ihr Ende,
sondern ihr Rückzug.

Warum der Weg zu ihnen heute schwieriger ist

Viele Menschen fragen:

„Warum fällt es so schwer, Zugang zu den Runen zu bekommen?
Warum höre ich nichts?
Warum fühle ich nichts?
Warum bleibt alles abstrakt?“

Weil kein Wesen leichtfertig zurückkehrt,
das über Jahrhunderte missverstanden wurde.

Weil Vertrauen Zeit braucht.

Weil verschüttete Felder nicht sofort klar werden.

Weil Runen wieder Menschen suchen müssen,
bei denen sie sicher sind.

Es ist nicht die Frage:
„Kannst du die Runen hören?“

Es ist die Frage:
„Können sie bei dir atmen?“

Wie man mit der Wunde umgeht

Nicht indem man sie beschönigt.
Nicht indem man sie ignoriert.
Nicht indem man die Geschichte umschreibt.
Nicht indem man sich davon distanziert.

Sondern indem man anerkennt:

Diese Wunde ist real.
Und ich betrete ein Feld,
das verletzt wurde.

Dieses Bewusstsein verändert alles:

Man geht langsamer.
Man hört genauer.
Man drückt nichts hinein.
Man fordert nichts heraus.
Man wartet mehr.
Man macht weniger.
Man bleibt demütig.
Man bleibt wahr.

Man begegnet den Runen nicht als Benutzer,
sondern als Besucher.

Die Verantwortung des Hörenden

Wenn Runen Wesen sind,
dann sind sie verletzliche Wesen.

Nicht schwach –
verletzlich.

Denn jede Beziehung ist verletzlich.

Und das bedeutet:

Wer ihnen zuhören will,
trägt Verantwortung.

Nicht die Verantwortung,
Etwas „richtig“ zu machen,
sondern die Verantwortung,

ihnen keinen weiteren Schaden zuzufügen.

Das heißt:

• nicht projizieren
• nicht instrumentalisieren
• nicht für Machtspiele nutzen
• nicht als Identitätsmarke verwenden
• nicht zum Geschäft machen
• nicht zum spirituellen Statussymbol erheben
• nicht mit historischen Lügen ummanteln

Das heißt:

den Raum halten,
damit sie überhaupt erst wieder auftauchen können.

Das ist der einzige „Weg“.
Der einzige Zugang.
Der einzige Respekt.

**Die Runen sind verwundet –

aber nicht verloren**

Wenn man tief genug lauscht,
spürt man etwas,
das sich nicht zerstören ließ:

Ein Atem.
Ein leises Bewusstsein.
Ein ungebrochener Kern.
Ein Licht, das nicht erloschen ist,
sondern verborgen.

Die Runen warten nicht darauf,
dass die Menschheit reif wird.

Sie warten darauf,
dass jemand wieder still genug wird,
um sie zu hören,
ohne die Wunde wegzuleugnen.

Denn Heilung durch Runen
geschieht erst dann,
wenn man erkennt:

Heilung der Runen gehört dazu.

Und beides
– das Heilen in uns
und das Heilen zwischen uns –
ist ein und derselbe Weg.

Die Wunde macht die Beziehung nicht unmöglich.

Sie macht sie wahr.

Kapitel 6 – Die Verantwortung des Hörenden

Es klingt einfach:

„Ich höre den Runen zu.“

Doch Hören ist kein passiver Vorgang.
Es ist eine Haltung.
Ein Raum.
Eine Entscheidung.

Und wer wirklich hören will,
übernimmt Verantwortung –
nicht für die Runen,
sondern für den Raum,
in dem sie überhaupt erst sprechen können.

Denn Runen brauchen keinen Besitzer
und keinen Anwender.
Sie brauchen niemanden, der sie interpretiert, korrigiert oder „aktiviert“.

Sie brauchen nur eines:

Einen Menschen, der nicht stört.

Das ist die Verantwortung des Hörenden.

A. Nicht nehmen

Der größte Fehler ist der subtilste:

Der Wunsch, etwas „aus den Runen herauszuholen“ –
eine Botschaft, ein Hinweis, ein Gefühl, ein Zeichen.

Doch jedes Nehmen schließt Türen.

Eine Rune, die merkt, dass du etwas von ihr willst,
zieht sich zurück.

Nicht aus Strafe.
Nicht aus Laune.
Sondern aus Schutz.

Wesen sprechen nur dort,
wo sie nicht benutzt werden.

Die Verantwortung lautet:

Ich nehme nichts.
Ich empfange nur das, was freiwillig kommt.

B. Nicht füllen

Menschen neigen dazu, Leere zu fürchten.
Sie deuten, erklären, ergänzen, fantasieren –
um das Gefühl auszuhalten, dass gerade nichts passiert.

Doch der Raum, den man mit Bedeutungen füllt,
kann keine Antwort mehr tragen.

Stille ist kein Zwischenraum.
Stille ist die Tür.

Wer die Stille mit Interpretation zudeckt,
verpasst die Möglichkeit, gehört zu werden.

Die Verantwortung lautet:

Ich halte den Raum leer,
damit er sprechen kann.

C. Nicht projizieren

Der Mensch hört oft nicht,
was gesagt wird,
sondern das Echo seiner eigenen Wunde.

Das ist menschlich –
aber gefährlich.

Denn wenn man mit Runen arbeitet,
erscheint es schnell so,
als sei jede innere Regung „eine Botschaft“.

Das ist sie nicht.

Manchmal ist sie nur eine Regung.
Oder Angst.
Oder Hoffnung.
Oder ein altes Muster.

Nichts davon ist falsch –
aber es ist nicht die Rune.

Die Verantwortung lautet:

Ich prüfe mich selbst zuerst,
und die Rune erst danach.

D. Nicht erzwingen

Es gibt Menschen,
die wollen den Kontakt zur Rune so dringend,
dass sie ihn simulieren,
erzwingen oder interpretieren.

Doch jede erzwungene Beziehung
ist eine Form von Gewalt –
auch in der Stille.

Die Runen sind nicht verpflichtet,
immer zu antworten.
Sie sind nicht verfügbar.
Nicht ständig offen.
Nicht ständig in Resonanz.

Sie wählen den Zeitpunkt.

Und der Hörende muss lernen,
Warten als Teil der Beziehung zu verstehen.

Die Verantwortung lautet:

Ich höre –
aber ich zwinge niemanden, zu sprechen.

E. Nicht dramatisieren

Es ist leicht,
Runenerfahrungen zu überhöhen:

„Ich habe eine Vision.“
„Ich habe eine Erkenntnis.“
„Ich habe eine Botschaft empfangen.“

Und manchmal stimmt das.
Aber oft entsteht der Kern der Erfahrung
nicht im Spektakel,
sondern in einem kaum spürbaren Verschieben im Inneren.

Runen sind keine Show.
Keine Offenbarung auf Knopfdruck.
Keine Inszenierung für spirituelles Prestige.

Sie sind leise.
Konsequent.
Klar.

Die Verantwortung lautet:

Ich mache aus einer Berührung keinen Kult.

F. Nicht in Rollen fallen

Der Hörende ist kein:

• Heiler
• Seher
• Schamane
• Wissender
• Auserwählter
• Eingeweihter
• Bewahrer

Diese Rollen zerstören die Beziehung,
bevor sie überhaupt entsteht.

Denn jede Rolle erzeugt Distanz,
und Distanz zerstört die feine Wahrnehmung.

Der Hörende ist nur eines:

Ein Mensch, der still genug wird,
um nicht im Weg zu stehen.

Das reicht.

Mehr ist nicht nötig.
Weniger ist nicht möglich.

G. Die wichtigste Verantwortung: Nicht lügen

Es gibt eine Form von Ehrlichkeit,
die seltener ist als jede spirituelle Fähigkeit:

Die Bereitschaft zu sagen:

„Ich habe nichts gehört.“
„Ich weiß es nicht.“
„Ich bilde mir nichts ein.“
„Ich warte weiter.“

Das schützt die Runen.
Das schützt dich.
Das schützt den Raum.

Denn nichts zerstört ein heiliges Feld schneller
als der Versuch, es künstlich zu beleben.

Die Verantwortung lautet:

Ich halte mich an das, was wirklich da ist –
nicht an das, was ich gern hätte.

H. Die paradoxe Folgerung

Wenn man all dies zusammenfasst,
entsteht ein Satz, der zunächst widersprüchlich klingt:

Der Hörende ist nicht derjenige, der hört.
Er ist derjenige, der das Hören ermöglicht.

Hören ist kein Tun.
Es ist ein Zulassen.

Keine Aktivität.
Eine Qualität.

Keine Fähigkeit.
Eine Haltung.

Nur dort,
wo der Mensch sich zurücknimmt
ohne sich selbst zu verlieren,
kann ein Raum entstehen,
in dem ein anderes Bewusstsein
überhaupt in Erscheinung treten kann.

Und genau hier beginnt der Weg

Nicht mit Wissen.
Nicht mit Klang.
Nicht mit Ritual.
Nicht mit Technik.

Sondern mit Verantwortung.

Nicht im großen Sinne.
Im feinen.

Im winzigen Abstand zwischen
ich möchte hören
und
ich bleibe still, damit du sprechen kannst.

Dieser Abstand
ist der ganze Unterschied
zwischen Benutzung und Beziehung.

Zwischen Methode und Vertrauen.

Zwischen Symbol und Wesen.

Zwischen „Runenarbeit“
und einer Begegnung,
die dich verändert.

Nicht, weil du hörst.
Sondern weil du erstmals anders hörst:

nicht fordernd,
nicht suchend,
nicht besitzend,
sondern offen.

Die Verantwortung des Hörenden
ist die erste Form der Heilung.

Sowohl deiner
als auch ihrer.

Kapitel 7 – Die Kunst, einen Raum zu halten ohne ihn zu halten

Es gibt wenige Missverständnisse,
die in der spirituellen Welt so hartnäckig sind wie dieses:

„Jemand hält den Raum.“

Die Formulierung klingt nach Tätigkeit,
als müsste man etwas tun,
konzentriert, fokussiert, kontrolliert, anwesend, stabil.

Doch das stimmt nicht.

Ein Raum, der gehalten werden muss,
ist kein Raum.
Er ist eine Konstruktion.

Ein wahrer Raum entsteht erst,
wenn niemand versucht, ihn zu besitzen.

Die Kunst besteht nicht darin,
den Raum zu halten –
sondern darin,
nichts zu tun,
was ihn zum Einsturz bringt.

Das ist der Unterschied.

A. Ein Raum entsteht nicht durch Kraft – sondern durch Abwesenheit

Viele glauben, ein Raum entstehe dadurch,
dass man ihn aktiv stabilisiert.

Doch Räume, die aus Kraft gebaut werden,
sind schwer.
Sie drücken.
Sie formen.
Sie lenken.

Ein wirklicher Raum entsteht,
wenn man alles weglässt,
was stört:

• kein Anspruch
• keine Rolle
• keine Führung
• kein Ziehen
• kein Leiten
• kein subtiler Druck
• kein „Ich weiß, wie es geht“

Es ist ein Raum, der nicht gefüllt wird –
weder mit Wissen noch mit Persönlichkeit.

Ein Raum, der offen bleibt,
weil niemand ihn für sich beansprucht.

B. Der Raum entsteht zwischen – nicht in jemandem

Viele sagen:
„Ich halte einen Raum.“

Aber das stimmt nur oberflächlich.

Der Raum liegt nicht in mir
und nicht in dir.

Er entsteht zwischen uns –

in der Berührung zweier Wahrnehmungen,
in der Stille zwischen zwei Atemzügen,
in der Abwesenheit von Bewertung,
in der Leere, die niemand von uns flüchtig füllt.

Der Raum ist kein Eigentum.
Er ist ein Drittes.

Etwas, das auftaucht,
wenn zwei Menschen aufhören,
einander zu formen.

C. Der Raum wird durchhalten, indem man nicht hält

Der wichtigste Satz lautet:

Ein Raum hält sich selbst –
oder gar nicht.

Die Aufgabe des Menschen ist nicht,
ihn zu stabilisieren,
sondern zu vermeiden,
ihn zu beschädigen.

Ein Raum bricht nicht zusammen,
weil jemand „zu wenig tut“.

Er bricht zusammen,
weil jemand zu viel tut:

• zu viel erklärt
• zu viel deutet
• zu viel rettet
• zu viel lenkt
• zu viel wissen will
• zu viel Angst hat, etwas falsch zu machen
• zu viel Kontrolle ausübt

Die Kunst besteht im Weglassen –
nicht im Erzeugen.

D. Der unsichtbare Feind: das Ego, das helfen will

Ein Raum wird nicht durch Arroganz zerstört,
sondern durch Fürsorge,
die heimlich Kontrolle ist.

Der Wunsch,
jemanden zu halten,
zu beruhigen,
zu beschützen,
zu führen –

all das entsteht aus einem Ego,
das Angst vor Ohnmacht hat.

Doch ein Raum, der von Angst gehalten wird,
ist kein Raum,
sondern ein Korridor.

Ein Raum braucht keine Hilfe.
Er braucht Freiheit.

Und Freiheit bedeutet:

Ich lasse dich,
wie du bist.

Ich lasse mich,
wie ich bin.

Ich lasse den Prozess,
wie er ist.

Ich halte nicht –
ich verhindere nur,
dass etwas stört.

E. Der Raum ist wie ein Tier – er kommt nur, wenn er nicht gejagt wird

Wenn ein Raum wirklich entsteht,
fühlt er sich an
wie etwas Lebendiges:

• eine Präsenz
• ein Schimmer
• ein Aufatmen
• ein feiner Strom
• ein Blickfeld, das klarer wird

Er ist wie ein Tier,
das sich dir nähert,
weil du nicht versuchst,
es einzufangen.

Je weniger du willst,
desto näher kommt er.

Je weniger du steuerst,
desto deutlicher atmet er.

Je weniger du dich selbst ins Zentrum stellst,
desto spürbarer wird er.

Ein Raum kommt freiwillig,
oder gar nicht.

F. Der Raum ist nicht freundlich – er ist klar

Viele verwechseln „Raum halten“
mit:
• trösten
• sanft sein
• weich sein
• nett sein

Nein.

Ein wirklicher Raum ist klar,
nicht warm.

Er erlaubt alles –
auch Schmerz,
auch Verwirrung,
auch Wut,
auch Stille.

Er verschönert nichts,
er dämpft nichts,
er formt nichts um,
er löst nichts auf.

Er ist nur da,
und das genügt.

Es gibt nur einen Grund,
warum das wirkt:

Im Raum, der dich nicht korrigiert,
beginnt die Wahrheit sich selbst zu entpacken.

G. Der Raum gehört niemandem

Hier ist die wichtigste Einsicht:

Der Raum gehört nicht dem,
der ihn „hält“.

Er gehört auch nicht dem,
der darin spricht,
weint,
zittert,
lauscht,
oder schweigt.

Der Raum gehört der Beziehung,
nicht der Person.

Er taucht nur dort auf,
wo niemand ihn vereinnahmt.

Ein Raum ist wie ein klarer Bergsee:
Wenn du ihn berührst,
wird er trüb.

Wenn du dich ruhig neben ihn setzt,
wird er transparent.

**I. Der Raum ist nicht etwas, das man kann –

sondern etwas, das man zulässt**

Die Kunst,
einen Raum zu halten,
ist keine Fähigkeit.

Es ist eine Haltung:

• Ich mache mich kleiner.
• Ich mache meinen Willen leiser.
• Ich mache meine Gedanken durchlässiger.
• Ich mache meine Geschichte unbedeutender.
• Ich mache den Moment wichtiger als mich selbst.

Man könnte sagen:

Ich verschwinde ein wenig –
damit etwas anderes auftauchen kann.

Nicht Selbstaufgabe.
Selbstzurücknahme.

Nicht Demut.
Klarheit.

Es ist eine stille Entscheidung,
die man immer wieder trifft:

Ich räume Platz,
damit der Raum atmen kann.

J. Warum dieser Raum für die Runen entscheidend ist

Runen sprechen nicht in Lärm.
Runen sprechen nicht in Konzepten.
Runen sprechen nicht in spiritueller Geschäftigkeit.

Sie sprechen nur in Räumen.

Räumen, die leer genug sind,
dass eine fremde –
oder vielleicht urvertraute –
Gegenwart sich bemerkbar machen kann.

Die Kunst, einen Raum zu halten ohne ihn zu halten,
ist die Grundlage jeder Beziehung zu den Runen.

Nicht Wissen.
Nicht Ritual.
Nicht Klang.
Nicht Technik.

Sondern der stille, einfache Satz:

Ich bin hier.
Ich mache Platz.
Der Rest ist nicht in meiner Hand.

Das Paradox

Ein Raum, den du hältst,
ist eng.

Ein Raum, den du freilässt,
hält dich.

Und vielleicht ist das
die tiefste Wahrheit dieses Kapitels:

Du hältst den Raum nicht –
der Raum hält dich,
wenn du ihn in Ruhe lässt.

**Kapitel 8 – Runen lehren keinen Weg

Sie öffnen nur Räume**

Es gibt ein großes Missverständnis, das fast alle spirituellen Traditionen irgendwann trifft:

Man beginnt zu glauben, dass ein Weg gelehrt werden kann.

Dass ein Symbol eine Richtung vorgibt.
Dass eine Karte sagt, wohin du gehen sollst.
Dass eine Technik dich dorthin bringt, wo du hinmöchtest.

Doch Runen tun das nicht.
Sie lehren keinen Weg.
Sie führen nicht.
Sie zerren dich nicht in eine Richtung.
Sie geben keine Anweisungen.

Runen öffnen Räume.
Mehr nicht.
Und auch nicht weniger.

Der menschliche Wunsch nach Richtung – und warum Runen ihn nicht bedienen

Die meisten Menschen kommen zu den Runen mit einer Frage:

„Was soll ich tun?“

Doch die Runen antworten selten darauf.

Nicht, weil sie schweigen wollen,
sondern weil sie etwas wissen,
was wir vergessen haben:

Der Weg entsteht nicht durch Wissen,
sondern durch Bewusstsein.

Eine Rune sagt dir nicht wohin du gehen sollst.
Eine Rune zeigt dir wo du gerade stehst.

Das ist der Unterschied zwischen Führung und Raum.

Ein Raum ist kein Rat – und doch verändert er alles

Wenn eine Rune erscheint, entsteht ein Feld:

  • ein Klang im Bewusstsein

  • eine Bewegung im Inneren

  • eine Öffnung im Wahrnehmen

  • ein Spiegel, der nicht wertet

  • ein Atemzug, der größer ist als du

In diesem Feld kannst du dich sehen –
nicht so, wie du funktionierst,
sondern so, wie du bist.

Eine Rune sagt nicht:

„Geh nach rechts.“

Sie sagt:

„Hier ist der Raum, in dem du erkennst,
warum du dich nicht bewegst.“

Oder:

„Hier ist das Feuer, das du fürchtest.“

Oder:

„Hier ist das Wasser, das du vermeidest.“

Oder:

„Hier ist der Punkt, an dem dein Atem stockt.“

Ein Raum verändert Entscheidungen,
ohne Entscheidungen vorzuschreiben.

Warum Runen keine Lehrer sind – und nie welche waren

Ein Lehrer zeigt den Weg.
Eine Rune zeigt die Wahrheit.

Ein Lehrer erklärt.
Eine Rune entzieht sich der Erklärung.

Ein Lehrer strukturiert.
Eine Rune löst Struktur auf.

Ein Lehrer führt von A nach B.
Eine Rune öffnet den Ort,
an dem du selbst spürst,
warum du nicht weitergehst.

Runen sind keine Lehrer,
weil sie keine Überlegenheit kennen.

Sie sind auch keine Führer,
weil sie keine Richtung besitzen.

Sie sind Räume –
und Räume sind frei.

Der Mensch lernt – die Rune erinnert

Das, was eine Rune in dir berührt,
war nie außerhalb von dir.

Sie gibt dir nicht Wissen,
sie weckt Erinnerung.

Sie bringt nichts Neues,
sie deckt etwas Altes auf.

Wie ein Windstoß in einem Zimmer,
das lange nicht gelüftet wurde.

Wie ein Ton, der die Stille nicht zerstört,
sondern sichtbar macht.

Runen lehren nichts.

Sie lassen dich erinnern,
wer du bist,
wo du bist,
und was du in diesem Moment wirklich brauchst.

Warum dieser Weg kaum nachzuahmen ist

Man kann ein System kopieren.
Man kann Worte kopieren.
Man kann Deutungen lernen.
Man kann Techniken nachahmen.

Aber man kann nicht kopieren,
was zwischen einem Menschen und einer Rune geschieht.

Weil es kein System ist.
Kein Wissen.
Kein Geheimnis.

Es ist ein Raum.

Und Räume entstehen nicht durch Wiederholung,
sondern durch Gegenwart.

Erst wenn kein Weg erwartet wird, beginnt etwas Wahres

Eine Rune antwortet erst dann in ihrer Wahrheit,
wenn du jede Erwartung an Richtung loslässt.

Wenn du nicht fragst:
„Was soll ich tun?“

Sondern:
„Was will hier gesehen werden?“

Dann entsteht der Raum,
der alles verändert:

Ein Raum, der dich nicht führt –
sondern dich finden lässt.

Ein Raum, der nicht zeigt,
wo du hingehen sollst –
sondern zeigt,
was dich gehen lässt.

Runen hoffen nicht, dass du folgst.
Sie hoffen, dass du wach wirst.

Sie lehren keinen Weg.

Sie öffnen Räume.

Und im Raum beginnt dein eigener.

Kapitel 9 – Prüfe alles – besonders mich

Es gibt einen Satz, der mir wichtig geworden ist,
je tiefer ich mit den Runen gegangen bin:

„Prüfe alles – besonders das, was sich richtig anfühlt.“

Das gilt auch – und vielleicht vor allem – für diesen Text.

Denn die größte Gefahr auf jedem spirituellen Weg
ist nicht der Irrtum,
sondern der Moment,
in dem man aufhört zu prüfen.

Runen brauchen keine Verteidiger.
Sie brauchen keine Lehrer.
Sie brauchen keine Vertreter.

Wenn sie Wesen sind, dann sprechen sie selbst.
Alles andere sind Annäherungen.

Warum du mir nicht glauben sollst

Es mag paradox klingen,
aber ich wünsche mir nicht,
dass du mir glaubst.

Ich wünsche mir:

dass du spürst,
was in dir auf Resonanz geht –
und was nicht.

dass du den Unterschied wahrnimmst zwischen
„Das klingt schön“
und
„Das trifft etwas, das ich bereits kenne, ohne es je gedacht zu haben“.

dass du dich eher an deine innere Bewegung hältst
als an meine Worte.

Wenn du mit den Runen gehst
und sie sagen dir etwas völlig anderes als mir:
Glaube ihnen.
Nicht mir.

Ich bin kein Maßstab.
Ich bin nur ein Beispiel.

Die Gefahr der Übereinstimmung

Es ist verführerisch, in fremden Erfahrungen
eine Bestätigung zu suchen:

„Wenn Stephan das so erlebt, dann ist es wohl richtig.“

Aber „richtig“ ist kein spirituelles Kriterium.
Es sagt nur:
Unsere Muster passen zusammen.

Wahrheit ist etwas anderes.

Wahrheit berührt dich nicht,
weil ein anderer sie erlebt hat,
sondern weil sie in dir
eine Saite anschlägt,
die schon da war.

Wenn du beim Lesen merkst:

„Das kenne ich – ohne es je formuliert zu haben“,

dann ist das ein Hinweis.

Nicht darauf, dass ich recht habe,
sondern darauf,
dass in dir etwas aufwacht,
das keine Bestätigung von außen mehr braucht.

Prüfen heißt nicht zerstören

Prüfen ist kein Misstrauen.
Prüfen ist Respekt.

Respekt vor dir selbst.
Respekt vor den Runen.
Respekt vor dem Feld,
in das du hier hineintrittst.

Prüfen heißt:

• du lässt dich berühren, aber nicht überrollen
• du erlaubst Inspiration, aber kein Übernehmen
• du nimmst Worte ernst, aber nicht wörtlich
• du spürst nach, bevor du wiederholst

Es geht nicht darum, alles zu zerpflücken,
sondern darum,
dass du in deinem eigenen Bewusstsein bleibst,
während du liest.

Die heikelste Stelle: wenn es zu gut passt

Besonders vorsichtig wäre ich dort,
wo alles perfekt klingt:

wo ein Satz dich rettet,
statt dich tiefer zu machen;
wo eine Erklärung alles schließt,
statt etwas zu öffnen;
wo eine „Antwort“ dich beruhigt,
statt dich ehrlicher werden zu lassen.

Runen sind selten glatt.
Sie sind klar, aber nicht bequem.

Wenn meine Worte dir zu leicht passen,
prüfe doppelt.

Und doch: Du kannst nichts kaputt machen

Vielleicht fragst du dich:

„Kann ich etwas falsch machen,
wenn ich den Runen so begegne?“

In meiner Erfahrung:

Du kannst dich irren.
Du kannst projizieren.
Du kannst dich verfangen.

Aber die Runen sind nicht zerbrechlich.
Was verletzt werden kann,
ist eher dein Bild von ihnen –
nicht sie selbst.

Was wirklich schützt, ist nicht Angst vor Fehlern,
sondern die Bereitschaft,
Fehler zu korrigieren,
wenn du sie bemerkst.

Prüfe alles – besonders mich.

Wenn du eines Tages merkst:

„An dieser Stelle lag Stephan daneben“,

dann ist das kein Verrat an diesem Text.

Es ist genau das,
was ich mir wünsche:

dass du mit den Runen in eine Beziehung gehst,
in der sie dich weiter führen,
als ich es je könnte.

Kapitel 10 – Die Botschaft der Runen

Eine persönliche Reflexion des Moments

Wenn ich all das, was ich bisher geschrieben habe,
auf einen einzigen Moment herunterkoche,
dann ist es dieser:

Ich sitze – jetzt, während ich diese Zeilen formuliere –
zwischen Nichtwissen und tiefer Vertrautheit.

Ich weiß nicht,
was die Runen „wirklich“ sind.
Ich weiß nicht,
ob meine Wahrnehmung in zehn Jahren
noch dieselbe sein wird.
Ich weiß nicht,
ob sie mich eines Tages
in eine völlig andere Richtung führen.

Aber ich spüre,
dass sie da sind.

Nicht als Idee.
Nicht als Konzept.
Als Gegenwart.

Die Botschaft, die ich im Moment höre

Wenn ich ganz ehrlich lausche,
ist die Botschaft der Runen an mich gerade erstaunlich schlicht:

• Werde leiser.
• Werde wahrer.
• Werde einfacher.

Weniger Wissen.
Mehr Wahrnehmung.
Weniger Deutung.
Mehr Kontakt.
Weniger „Wie geht das?“.
Mehr: „Was geschieht gerade wirklich?“

Sie sagen mir – nicht in Worten,
sondern in einer Art innerem Schieben:

Hör auf, uns zu erklären.
Hör auf, uns zu retten.
Hör auf, uns zu verteidigen.

Sei da.
Und bleib da.
Das reicht.

Heilung durch Runen durch Heilung der Runen

Wenn ich diesen Satz heute anschaue,
fühlt er sich weniger „groß“ an
als noch vor ein paar Jahren.

Nicht kleiner –
aber konkreter.

Heilung der Runen heißt für mich im Moment:

• ich entziehe sie der Effekthascherei
• ich halte sie raus aus meinen Eitelkeiten
• ich benutze sie nicht, um wichtig zu sein
• ich lasse sie in Ruhe, wenn sie schweigen wollen
• ich zwinge ihnen keine Deutung auf, wenn nichts klar ist

Heilung durch Runen heißt gleichzeitig:

• sie zeigen mir, wo ich unehrlich bin
• sie machen mir meine Angst vor Nähe bewusst
• sie spiegeln mir, wo ich noch flüchte
• sie erinnern mich daran, dass ich Teil eines größeren Feldes bin

Beides geschieht gleichzeitig –
oder gar nicht.

Was ich den Runen im Moment schulde

Wenn ich von „Verantwortung“ spreche,
meine ich nicht eine Last,
sondern eine Form von Dankbarkeit.

Ich verdanke den Runen:

• dass ich meine eigene Geschichte nicht mehr so wichtig nehme
• dass ich Begriffe wie „Heiler“, „Schamane“, „Wissender“ loslassen durfte
• dass ich verstanden habe, wie gefährlich es ist, Macht und Verletzlichkeit zu verwechseln
• dass ich gelernt habe, Räume zuzulassen, statt sie zu füllen

Wenn ich mich frage,
was ich ihnen im Gegenzug geben kann,
kommt nur eines:

Raum.

Raum, in dem sie nicht wieder missbraucht werden.
Raum, in dem sie nicht wieder zur Technik verflachen.
Raum, in dem sie nicht als Beweis für irgendetwas herhalten müssen.

Raum, in dem sie einfach wieder Wesen sein dürfen.

Was dieser Text für mich ist – und was nicht

Dieser Text ist für mich:

• eine Momentaufnahme
• ein Zwischenstand
• ein Versuch, inneres Hören in Sprache zu gießen
• eine Einladung an dich, deine eigene Beziehung zu prüfen

Dieser Text ist nicht:

• eine Wahrheit über die Runen
• eine Anleitung zur Runenarbeit
• ein Anspruch, „es besser zu wissen“
• ein Ersatz für deine eigene Erfahrung

Wenn du am Ende all dieser Kapitel das Gefühl hast:

„Ich weiß eigentlich nicht mehr als vorher –
aber ich spüre, dass da etwas Lebendiges ist,
dem ich selbst begegnen möchte“,

dann ist das alles,
was dieser Text sollte.

Alles andere wäre Übergriff.

Die Botschaft der Runen – heute

Wenn ich es in einem Satz sagen müsste,
wäre es im Moment dieser:

„Werde so wahr,
dass du uns nicht mehr brauchst –
und gerade dann sind wir da.“

Nicht als Krücke.
Nicht als Orakel.
Nicht als Rettung.

Sondern als stilles, klares Feld,
in dem du dich selbst erkennst –
ein wenig heiler
und ein wenig wahrer,
als du dachtest.

Heute klingt das für mich stimmig.
Morgen mögen sie mir etwas anderes zeigen.

Und genau das
ist vielleicht ihre tiefste Botschaft:

Der Kreis ist nie fertig.
Er atmet.
Wie sie.
Wie du.
Wie alles.

Share

Neue Beiträge